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Supuestamente el cielo es una avenida, ¿no es así?
Supuestamente la vida se registra en momentos, ¿no es así?
Supuestamente la verdad es medida de alegría, ¿no es así?
Supuestamente el sol saldría al día siguiente, ¿no es así?

Porque en la vida todo es inestable, nada permanente, pocas veces elocuente, celebremos su fidelidad. Celebremos que aún hay cosas por esperar aunque estas nunca se presenten. Celebremos que aún reside en nosotros el arte del engaño, o esperanza, como transita regularmente.

Poco conocemos pero a todo nos aferramos. Es la realidad que hemos abrazado; es la mano por la cual nos paseamos. Es ver al sol como una luna incandescente, es ver a los ojos y perdernos para siempre. Es el calabozo del cual nunca saldremos pero que su luz, escasa como la visibilidad, nos pone al alcance un mundo donde la lobreguez es el arca del diluvio que se aproxima.

¿Pero qué hacemos caminando donde la tierra pierde su firmeza? ¿Qué hacemos encendiendo velas con promesas? ¿Qué hacemos inundando nuestra cabeza con ideas complejas, disparejas? ¿Qué hacemos quitándonos la niebla que nuestras manos recorre? ¿Qué esperamos de la vida si cada uno dispone de lo que otro supone? A veces, la piedra nunca sale de nuestras manos.