1.10: ¿Ya son las 12, mamá?

Mi último post del año en curso no es más que para agradecer a quienes me leyeron (propios y extraños), a quienes conocí y sigo conociendo, a quienes están conmigo o detrás de mi, a quienes me incitaron a escribir (tú, tú y tú también) y en general (se me queman las papas en el horno) a cada una de las personas alrededor de mi, al fin de cuentas, somos átomos y compartimos el mismo fin. Soy hombre de pocas palabras —lacónico para que se escuche más nice— pero de grandes esperanzas así que para concluir solo resta decir que esperen más de mi —muchísimo más— el año que entra. ¡Feliz año!

P.D. Si comen uvas, fíjense que no sean pasas.

1.9

Existen dos tipos de personas en este mundo: los que están a la vista de todos y los que se hacen notar. Los primeros son de fácil alcance y por lo general una generosa cantidad de personas le siguen detrás; los segundos pocos los conocen pero maravillan sin más. ¿Cuál es la diferencia entre uno y otro? Quien los elige. Y es obvio que vivimos en un mundo sin elección o con poca noción de elección.

1.8

Te quiero hoy,

porque mañana es incierto

pero seguro estoy

que te querré como en este momento.

1.7

Siempre se pierde. Como el acento que se omite o la palabra que no se dice.

Siempre se gana. Como el beso en la secundaria o el primer sueldo de la semana.

¿Cuándo perdemos? Cuando somos todo y nada, anda y ve, ser o no ser.

¿Cuándo ganamos? Cuando somos más que palabras llevadas por el viento.

1.6

El silencio nos recibe;

milenario anfitrión de los obsceno.

Ya se oye un murmullo,

ya los árboles vienen y van.

Y espalda con espalda nos miramos;

y esperamos esperando interpolar.

No somos víctimas ni culpables,

somos química en el aire.

El amor no existe, yo lo sé;

pero existes y existimos a la vez.

1.5

Rosas rojas y blancas, la senda dispuesta está;

orquídeas quizá, incienso en los cielos.

Caminas dando pequeños pasos, dulce meneo.

Ilíada que empieza hoy y acabará jamás,

¿o acaso la noche es imberbe y el recuerdo fugaz?

1.4

A veces me veo inmerso en un pandemónium.

A veces camino entre jardines y murales en Versalles.

A veces tengo el tiempo presente pero la vida en infinitivo

pero siempre tu nombre en presente continuo.

...

En esta ciudad no es posible ser alto. Y no por genética, abstinencia o alguna legislación histérica. Es imposible porque no es concebible. Es una ciudad de roedores, gnomos, bichos y uno que otro dicho que nos hace aún más chicos. Aquí los asientos son estrechos porque no hay lugar para honduras, los techos son reducidos porque el cielo está lleno de esqueletos y la ropa es "a tu medida" porque "tu medida" es el "pan de cada día". Aquí no hay lugar para cambios o renovaciones, erupciones o negociaciones. Aquí todo fluye como fluyen los cedros.

...

Mi ego, alterego, hiperego, metaego, ultraego, superego, haste pendejo, no tanto y toda clase de epitafios de este cuerpo lacro, se manifiestan, organizan su cohorte. Algo pasa. Algo pasó. Algo pasará. Algo... Presencias del más acá, hazte pa' acá y demás arrimones mentales brotan de la cuenca tratando de escapar como en acto de ¡sálvese quien pueda! ¿Cobardía? ¡Jamás! El tablero es demasiado grande, el mundo acromático y mis espolones elásticos, elásticos. No corro, porque si corro me caigo. Y duele el madrazo.

...

Creer no es patología, la obsesión lo es. Creemos ser brújula de nuestros días. No lo es. Somos moléculas que chocan con moléculas generando reacción. Efecto domino. Basta un pendejo para apendejarnos. Basta un "qué mal día" para que nos "lleve la chingada" a todos. Hiroshima a la vuelta de la esquina. Daño colateral que fue sin querer porque ni queriendo saldría tan bien. De lo único que somos dueños es de dónde pondremos el pie al despertar si no es que antes alguien ya metió la pata primero.

...

¿Sabían que en México la muerte no existe? Nadie descansa en paz. Nos velan, entierran, pero no existe el "más allá" porque de los pies no nos han soltado. Somos ancla del vivo que muere con el tiempo. "Solo te nos adelantaste" exclaman, como si nos volviéramos a encontrar. Y no, no estoy muerto. Pero algún día lo estaré y me gustaría que supieras esto.

1.3

El amor a base de helio

hace ligero mis deseos,

da vuelo al fuego,

me extravía de este mausoleo.

El amor a base de helio

da alas en tiempo de vedo,

me hace aliado del segundero,

sostiene mi cuerpo en su cuerpo.

El amor a base de helio...

ese ladronzuelo de los cielos.

1.2

Luchas por conseguir la estrella más distante,

ir más allá de toda galaxía y no asfixiarte;

buscas por cielo, mar y tierra algo brillante,

estimando su fulgor ante la oscuridad consonante;

ries, lloras, cantas, pero ni así logras reconciliarte

tanto es el peso a tus espaldas que no reparas en arrodillarte;

así, la vida  te colma de instantes,

descubriendo un mundo repleto de paradojas y contrastes.

1.1

¿Importarme menos? Como si fuera

alguna clase de robot diseñado para

discurrir a través del tiempo en busca

de conocimientos y experiencias; ser

totalmente superficial y fiel a la indiferencia.

Como si fuera concebido para despojar

y abandonar, maltratar y humillar, decir

adiós sin siquiera haber traspasado el umbral;

ser banal a base de estaño y cableado.

Como si fuera lo suficientemente humano

para refutar mi calidad de mecánico...

1.0

Fracciones y números,

desilusiones que duran lustros,

fracciones de segundos,

momentos adustos,

agridulce lapsus brutus;

persignada, casi nada,

arrodillada, atormentada,

gritando al cielo ALABADA

como si hubiera alguien ahí

o, ¿se ensalzaba a sí?

Como sea, yo no estuve allí

estaba aquí, esperándote a ti

jugando a ser mi, y aprendí...

y corrí, no podía contra mi

reía de mi, a base de ira sobreviví

pero está lejos de ser el fin,

he sido lo peor de mi.

Puntoemeequis

Interminable fuente de anécdotas

y actores sin reparto.

Refugio de parias, ambulantes

y seres sin mayor beneficio que el ser errantes.

Días que parecen lustros y zapatos sucios;

fortuna de quienes tapan el sol con un dedo.

Los perros con la lengua de fuera,

los gatos con cautela

y un padre deja a su hijo en la andadera.

Moscas, parasitos y mosquitos;

franeleros, proxenetas y albureros;

danzones, marimbas y alguno que otro requinto.

Las mochilas y cangureras cuelgan en la acera,

Paco Rabanne, Hugo y Givenchy en el aparador;

¿y a dónde irás a parar si te agarra la SEGOB, cabrón?

Hebefrénicos que hablan solos o con Dios,

adolescentes que han perdido toda ilusión

y uno que otro cabrón que lo hace por afición.

Educación de asfalto, si Vygotsky lo supiera.

¡Revolución! Y que sea lo que Porfirio quiera.

Así nuestro color, raído, pero sin barras ni estrellas.

¿Es acaso mi nombre?

El amor es un laberinto: entramos buscando la salida.

El éxito es un chorro: ya se hace grande, ya se hace chiquito.

La vida es lo que pasa entre bizcos.

Y la palabra es el lenguaje de quien habla por dos.

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Borges dice que el amor es eterno mientras dura.

Neruda dice que el amor da vida a la vida.

Y sin embargo, la vida me parece frívola y anodina.

24 horas tiene un día y basta un minuto para morir y reencarnar.

Somos encrucijada de nuestras propias virtudes; siniestro del entonces y el allá.

La realidad se convierte en rito: síntoma de estereotipias y algoritmos.

Si locura es el acto de lucidez que atemoriza al ser humano;

si amar es mover cielo, mar y tierra y acabar endeudado;

¿es la vida ruleta rusa o memorable travesía?

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¿Es cierto que tus labios se derriten como la cera al calor de la pasión?

¿Es cierto que tus ojos lo ven todo como luciérnagas en medio de la bruma?

¿Es cierto que vagas entre callejones y escalones tarareando los dolores del día anterior?

¿Es cierto que el amor te ha vetado por dejar sus campos desolados?

No sé de dónde provengas, mujer de albatros,

no sé qué busques convirtiendo caricias en llanto,

no sé tu nombre, tu edad ni el por qué de tu ingrato encanto,

pero seguramente buscas con quién escapar de este vetusto acto.

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¿La estrella se mueve conmigo o conmigo viaja una estrella?

Me pregunto al tiempo que veo que las nubes expiran sin dejar huella.

Y caminando descubro, entre alebrijes y rebujos,

que la vida no es la respuesta del qué es,

no es lo dejado de hacer o lo hecho ayer,

la vida es el acto tal cual es.

Pero lo que me sigo preguntando,

lo que sigue rondando cada meandro es:

¿cuándo dejaremos de ser y empezaremos por creer?

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Al mirarnos somos lo que comemos

y sobrevivo de este terreno hostil.

Al escribir te describo

quedándose corto junto a ti.

No es que no aprecie el rojo de tus labios supinos

pero toda palabra es escueta sin tus suspiros.

Estas palabras las escribo

sin dirección ni sentido,

más sí hacía un destino:

encontrarte en mi camino.

Esto es para ti, mujer que acelera mis latidos.

Esto es para ti, que alegras lo mezquino.

Esto es para mi, que despierto de mi letargo.

Esto es para mi, hombre de pasos cortos y trazos largos.

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Cuántas veces he visto la misma historia:

gente muriendo de orgullo y honra,

viviendo de sobras y sombras,

asfixiados por el aquí y ahora.

¿Tendrás un minuto para mi si no dejas nada para ti?

¿Tendrás con qué sobrevivir si consumes por sobresalir?

¿Tendrás el valor de seguir incluso cuando el tiempo sea fatal e infértil?

La supervivencia es a Darwin lo que a ti el elitismo y chauvinismo.

La vida es para ti instinto y modismos, neologismos no silogismos.

¿Y aún así crees que somos benditos?

Bandidos con oficio y beneficio,

animales con nombre propio y domicilios,

amor que conduce al hipnotismo

y sexo por el determinismo.

Bienvenidos a la selva, donde no hay animal en peligro de extinción:

solo un montón de esquizoides y limítrofes perdiendo la batalla por quienes son.

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De mártires y parias, cuéntame algo.

De alegrías y tristezas llena los cuartos.

De iniquidad y abundancia abre tus brazos.

De sanidad y demencia camina despacio.

De lucha y resistencia no alargues plazos.

De deidades y mortales retratos y relatos.

De paz y disturbios nos servimos en el mismo plato.

De suspiros y delirios llenamos el jardín de a lado.

De humano a humano, ¿qué es la evolución si seguimos en el mismo atrio?

Ate de noche

No hay día que no me arrepienta de la vida que he vivido;
no hay día que no me arrepienta de haberme arrepentido.
Cada lágrima cuenta, cada palabra juega,
cada brecha se estrecha y yo he perdido la cuenta.

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Hay amores y sermones.
Hay verdades y ocasiones.
Hay velorios e inviernos.
Hay fracciones y momentos.
Hay quien pide mesa para dos y le sobra un asiento.
Hay quien le sobran las palabras pero le bastan los ecos.
Hay quien da muestras de silencio pero llena de letras los renglones.
Hay quien en lluvia se refugia pero de llanto se empapa.
Hay quien el dinero le mueve pero de abulia no pasa.
Hay quien busca la felicidad pero no cambia de ruta.
Hay quien lee miradas pero sufre de analfabetismo.
Hay quien vive "ajeno al pecado" pero peca de soberano.
Hay quien calla para no cagarla pero inmunda es su fragancia.
Hay quien sabe perder pero gana rencores.
Hay quien alza la voz pero del suelo no pasa.
Hay quien grita revolución pero su vida es tilica y flaca.
Hay quien busca motivos para hacer de su vida lo menos fiaca.

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Cree antes que oscurezca.
O enloquezcas. O amanezcas
entre velas y lenguas muertas.

Ama antes de que odies.
O estés lleno de rencores.
O acabes practicando tus temores.

Cansado, monologo anodino,
aquel individuo se retorcía en su vacío,
era víctima de un canceroso hastío.

Qué insípida es la vida
cuando eres presa del furor en tu interior;
qué desgraciada es la visión
del hombre sin fulgor en su interior.

Entre la estática y la dinámica,
entre el devenir y el porvenir,
el vaivén acrecenta el latir
cual marea febril de vivir.

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Toma el tiempo necesario.
Que de manecillas no está hecha tu voluntad.
Corre, vuela, haz algo, hazlo ya.

Pocos son los locos muchos los patológicos.
Pocos son los genios muchos lo seudos.
Pocos son creyentes muchos los credos.

Ídolos del momento y novelas del montón.
Wikipedia y YoSoy132 como llamado a la razón.
Ahora lo entiendo todo, todo menos la indignación.

¿Dónde está tu Dios? ¿Es tu fe aún intacta?
¿Es el miedo el santo grial de las masas?
¿Es la cruz más pesada que la desesperanza?

¿A qué te refieres con revolución, subversivo amigo?
¿A bullicio, drogas y alcohol? ¿A gritar por alzar la voz?
¿A ser parte de un movimiento pero jamás dar un paso vuestro?

Pero no me hagas caso, puedes seguir caminando, ladrando,
alborotando, solo recuerda que no ir al mundial no es tan
grave como el diario avaro patrio.

Los días decían más que cualquier caligrafía

Cada travesía nos conduce a la posteridad. A donde la luz no permeé radiante y la palabra fenece al instante pero donde el pensamiento se erige como prueba ineludible de que alguna vez vivimos incorruptibles. Podría morir ahora mismo pero ahora mismo es demasiado tarde; me embarga una indiferencia deleznable.

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Según la estadística, a mayor número de intentos aumentan las probabilidades pero puedes caminar kilómetros y aun así no encontrarte jamás. Como aquel hombre que de rodillas se embarcó en una excursión por lo que erróneamente llamó: búsqueda del yo. O como aquella señora de acaudalada edad que vivía en estado irreconcilliable con el espejo y el espectro perplejo que de éste se asomaba. Lo malo de no tener cola, como mi sabueso, es el de carecer de certeza porque al menos ellos saben qué están persiguiendo. Nosotros, nosotros simplemente nos aventuramos y tomamos lo que encontramos; sin importar sea o no de segunda mano

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A veces me pregunto si seré viñeta de algún otro tablero porque tanto trazo raso, de esos que se van de largo como estelas en el infinito, se asemeja más a un electrocardiograma; y todos sabemos lo que pasa cuando la orquesta cesa y el público le avasalla con sus palmadas: no queda nada en nuestras miradas.

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Soy el peor orador cuando se trata de sentimientos. Y aún me pregunto por qué sigo estancado en el mismo tablado mientras contemplo el cielo encapotarse y las manecillas cercenar toda esperanza ulterior. Debo intentar moverme. Esta parálisis es el regalo del tiempo por esperar frente al reloj.

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De rojo se pintaron los mares no sin antes estremecer los cielos.
Tus ojos me miraban embalsamando mi cuerpo en anhelo,
Ojos que veían y creían, alegría de mis días venideros.
Soy historiador, pasajero y próspero hombre entre tus dedos.

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Ingrato quien busca la muerte para sentirse vivo.

Ingrato quien busca amores en terrenos supinos.

Saberte capaz de más y ofrecer tan poco,

es aún más ingrato que todo intento fallido.

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Lo que hice me atañe, pues de mi puño se erige.
Lo que hice no se deshace, ni exige, sólo persiste.
Mi nombre resiste, pues del presente consiste;
el pasado existe sólo si se desiste.

Somos más que un nombre permanente

 Es bueno subir la persiana y llenarse de sol.

Echar un vistazo alrededor.

Pero que sea breve.

O querrás que los días pasen deprisa.

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Hoy muere alguien, mañana todos vivimos. ¿Coincidimos? ¿O sólo nos hundimos? Realmente nunca sabremos. Pero vivir va más allá de todo latido, suspiro e impulso agresivo; vivir es la recompensa tras tanto tiempo de espera.

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Me encanta cuando me miras
porque surcamos la austeridad
pero más amo rodearte
y estremecernos sin más.

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Fantasía. Ensoñación. Frustración. Decepción. Depresión. El buro luce adecuado para mi siguiente presentación; la última, si no es que aquel gato negro hace acto de aparición. Sí, quizá no sea tan mala idea llevármelo entre la riendas. Sí, quizá alcance la vida eterna por premonición. Sí, debo apresurarme y bajar la persiana. Quizá retroceda ante semejante alimaña.

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Recuerdo que suspiraba mucho, transpiraba mucho. Era como si de repente su nombre estuviera en primera plana. Como si mi cerebro hiciera lo que le diera la regalada gana. No, esto no es natural. No, esto no es casualidad. No, esto no es una posesión infernal. ¿Será que repitiendo su nombre volveré a ser quien quiera que haya sido antes de semejante delirio?

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Sí creo en el amor. Lo que no creo es que sea como el medio lo pinta.

Sí creo en un ser superior. Lo miro cada vez que me acerco al espejo. ¿Megalomanía? No lo creo. No después de tanto a lo que somos presos.

Sí soy una persona sociable. Simplemente evito lo detestable y el hacinamiento. En particular de ciertas personas con modelos de aprendizaje bastante patéticos y retrogradas —el malestar de la sociedad de hoy—.

Sí conozco la felicidad. En especial aquella que se vive en abrazos y palabras.

Sí creo en la vida eterna. He aquí un trozo de su travesía.

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Circunferencia perfecta. Brillosa, como la curiosidad en mi ahora. Luz encantadora que promete prosperidad. Dando vueltas y vueltas ostenta su inocuidad. Y mis ojos... mis ojos vacilan al contonearse ella. Cual moderna teoría heliocéntrica sigo órbitas sin querellas. No es que no tenga un nombre. No es que no tenga un hogar. No es que en mi vida sea un laberinto que no he descifrado jamás. No, no es que sea esclavo; soy un extraviado apremiado.

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¿Miedo a morir? ¡Jamás! Miedo a no poder nunca dormir, miedo a quedar enterrado en este solar infecundo, miedo de no poder verte a los ojos y huir juntos, miedo de esta encrucijada llena de acertijos y rebujos. Así, puedo continuar mi andar con tranquilidad, porque al final, despertaré a tu lado aunque mi nombre no irrumpa más.

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Hay vocales y consonantes; hay amores y catástrofes.
Hay luz y oscuridad; hay realidad y obscenidad.
Hay ábacos y abecedarios; hay victorias y fracasos.
Hay vida y muerte; hay más en mi que sólo un cuerpo presente.

Ya es tarde y nunca llegué aquí

De un millón de estrellas, ¿por qué escoger la luna?

de un millón de labios, ¿por qué besar sólo el de una?

de un millón de recuerdos, ¿por qué uno nos rasguña?

de un millón de colores, ¿por qué ese nos impulsa?

de un millón de palabras, ¿por qué "soledad" es la más oriunda?

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En la vida, como en las matemáticas: sumas horas, restas días, multiplicas fantasías y divides en fracciones tu entero; la diferencia con tal materia es que sus operaciones son exactas mientras que nuestras aspiraciones nunca son vastas.

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Me gustaría conocer al dador de nombres, a quien asigna qué es que, a quien sentencia que un día es bueno, malo o regular, a quien etiqueta a tal o cual de patán o locuaz, a quien da al ganador posteridad y al perdedor momentaneidad, a quien da a los cielos divinidad y al infierno fatalidad, a quien premia lo popular y rechaza lo impopular; me gustaría conocerte y dejarte atrás...

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Los otros, o nosotros, se convierte en una expectativa destructiva tan grande como el añoro. ¿Por qué esperar y desesperar a ser reflejo en sus ojos, a oscilar en la afirmación? Suficiente tenemos con nuestras sombras como para aumentar el lastre.

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¿De qué quieres hablar? ¿Amor?
Demasiado profanado ¿Moral?
Un rompecabezas pocas veces armado
¿Ética? Nadie respeta ni las cicatrices en su cabeza.
En vez de eso, disfrutemos del silencio;
plácido y efervescente silencio:
el antídoto de nuestra civilización.

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Realmente me gustaría estar con ella en estos momentos, me gustaría rodearla y prolongar el deseo de tan extenso silencio. Pero lo que más me gustaría es saber con certeza ¿cuántas estrellas destellan sobre mi cabeza? ¿Cuántas palabras he escrito y continuo dando vueltas? ¿Cuántas imágenes eidéticas he acumulado con veinticinco años a cuesta? ¿Cuántas veces he estado aquí y sigo discurriendo tras mi puerta?

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Apenas bajo la mirada y ya ha oscurecido; que anodino pasaje tan repentino. Vigésimo quinta fracción de ser, ¿dónde has dormido todo este tiempo? ¿Cómo has sobrevivido a las inclemencias del tiempo? ¿Dónde te has refugiado si el amor no se aloja en tu cuerpo? No, no te esfuerzes por contestar cada una tal cual. No espero me digas qué será, dónde irás, pero sí cuándo tus cenizas esparcirás.

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—Andrea, prepárate, estás ante tus instantes finales.

Fue esa la sentencia de tan extraño hombre al momento que le apuntaba con un revolver justo donde la nariz encuentra su curvatura. Ella, asombrada y agitada, no tuvo otra opción más que callar y esperar mientras el luto le abordaba de repente.

—Más despreocupate—dijo—, el que yo tenga la pólvora no me convierte en verdugo. No si tú lo decides.

Ella, inhalaba y exhalaba con vehemencia. No entendía. No podía.

—Dime, ¿cuál es tu mayor logro en la vida? —preguntó—.

Y por un instante, el rojo de una sirena se posesionaba en su rostro, una ambulancia detrás de ella surgía como heraldo de nuestra mortandad. Entonces, se decidió a hablar:

—Ss... ss... sser  madre.

Hubo un silencio y el arma descendió.

—¿Cuál es tu mayor miedo?

—Perderlos.

Nuevamente un sepulcro silencio y el martillo inclino su cabeza... ¡bang! El dolor descomponía su rostro y la sangre se desbordaba para su asombro. Y como amor de verano, poco a poco se volvía álgida mientras el sudor y las lágrimas se fundían en sus cuencas. Entonces él, se hincó y pronunció:

—¿Es ya el miedo parte del pasado?

Y se quedó allí, deslizándose en un festival carmesí.

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—Si no te vas de aquí en 5, 4... prometo que desearás estar en casa con mamá cocinando galletas mientras escuchas historias de cuan bella era la vida antes de que la tecnología inundara cada hogar.

Mirándolo fijamente a los ojos, enervado tras sendas señas de baladrón, Javier, permaneció sentado esperando que aquellas palabras alejaran a singular personaje de tan aciaga velada. Y al ver que permanecía ahí, sin al parecer haberse inmutado con su discurso, Javier sumergió sus dedos a los bolsillos en su pecho y, con pluma y papel en mano, escribió. Al finalizar, le entregó el papel al bravucón aquel. Al abrirlo encontró el siguiente mensaje:

—¡Felicidades, ganaste! Ahora escoge entre el bolsillo izquierdo o derecho.

Incrédulo, asombrado por tan lacónico y, hasta cierto punto, risible mensaje, aquel hombre continuó bajo silencio. Bastó menos de un minuto y una mueca de "¿Hablas en serio?" para que emitiera respuesta; ésta fue: izquierda.

—Oh, ¿seguro que quieres esa?—replico Javier.

El hombre afirmó y, como fiel reflejo del viejo oeste, una pistola se asomó tras su bolsillo y su munición no tardó en derrumbar aquel vestigio de vida en la madera maloliente de un bar de mala muerte. Todos permanecieron en su lugar hasta que un diminuto hombre, de esos a los que se le da la silla en los autobuses para una buena labor social—y evitar que se de el madrazo de su vida-, tomó del suelo el papel, lo leyó y preguntó para no quedarse con el morbo:

—¿Qué había en el bolso derecho?
— La misma pistola. Pero ésta le apuntaba abajo. El chabón no estaría muerto.

Y una carcajada descomunal prorrumpió en aquel fatal lugar.

Sin tanto rodeo

Bloc Party • Silent Alarm • 2005 • ★★★★★

Vaya, vaya... Después de unos años de desearlo altamente por fin me hice de lo que a mi parecer es uno de los mejores álbumes jamás creados; claro está, del 2000 pa' acá. "Silent Alarm" es el álbum que posiciona a Bloc Party dentro del rango internacional. Y no es para menos. Nos encontramos bajo un rock bastante hipnótico al compás de 'Plans' o 'Compliments' pero también revolucionado con canciones que nos harán brincar como 'Like Eating Glass' o 'Pioneers' sin olvidar, por supuesto, 'Helicopter'; título que empezó el deseo. No cabe duda que el genio creativo de este cuarteto británico daría su más alto vuelo en lo musical como en lo lírico; porque de lo primero, en su segunda producción, bajarían un peldaño.

David Bowie • The Next Day • 2013 • ★★★★

Un señorón de la escena rockera británica a quien no había puesto la suficiente atención, toma en "The Next Day" dimensiones mayúsculas para su servidor. Con un rock nada anticuado y sí muy contemporaneizado logra fundir la cadencia con desparpajo, logra dar color al rock de hoy, logra, y con creces, afianzarse como una figura monumental de la escena. Donde otros se caen a pedazos, Bowie camina erecto y con la cara al sol; señal de buen triunfador.

The White Stripes • De Stijl • 2000 • ★★★★

Esencial y fundamental ha sido The White Stripes. Un binomio que desempolvó los ayeres y los barnizó con un poco de lo que es el rock hoy, así, nos presentan, una de sus producciones más áridas y bajo la esencia primaria del género: el blues. Con un sonido que bien puede hacer alusión a aquellos tiempos en el que dicho género sonaba en los bares siempre lacerante e indomable, "De Stilj" es una ejemplificación de lo que se denomina en la actualidad "garage rock" que no es más que el punto de encuentro de una punzante melancolía rockera y la versión aparatosa y avasallante del rock de hoy. A veces en un son cavilante, en otras fervoroso, este álbum es puro oro; y si me apuran, un clásico del rock internacional.

Juno • 2007 • ★★★★

¿Qué haría usted si, en plena adolescencia y sin los recursos suficientes (tanto económicos como psicológicos), recibe la noticia de que será madre? Algunas pensarían en abortar, otras en tenerlo y que "sea lo que Dios quiera", pocas, muy pocas, elegirían darlo a manos ajenas y más capacitadas; así, en "Juno", la opción menos considerada es la primaria: dar en adopción. Con un reparto nada ostentoso y sí muy eficiente, esta grandiosa producción transcurre divertida pero al mismo tiempo con delicadeza demostrando que un examen de conciencia ante tal desafío es primordial para ese ser que del vientre viene.

 Trainspotting • 1996 • ★★★★

Oh, la sociedad. Objeto de críticas, alabanzas y demás se convierte una vez más en impulso de un grupo de amigos que no conciben sus modos y modismos. Su única verdad y razón principal es la heroína, bajo la cual comulgan y se montan para despegar, para desconectarse de un mundo que los abruma de su infinidad. En momentos agreste, sangrienta y divertida, "Trainspotting" nos deja como enseñanza que al final del día somos parte de este conclave social donde algunos se reivindican y otros se evaporizan.

Fargo • 1996 • ★★★★

"Secuestro a mi esposa, cobro recompensa y ¡tan tan! ¡Problemas resueltos!" Es el pensamiento de un marido en aprietos que busca tomar un poco de dinero de su suegro de manera ilícita. ¿El resultado? Una serie de atrabancados encuentros y decisiones que hacen de una labor de rutina una seguidilla de asesinatos. Una vez más los hermanos Coen logran formar una historia de manera brillante con participaciones del mismo nivel como Steve Buscemi -uno de los bandidos que más que ser el cerebro es un desconsuelo- y Frances McDormand -policía un tanto boba, atípica, pero toda una sabuesa de pistas y especialista para ensamblar escenas-. Sí, es en "Fargo" donde el suspenso y la diversión interactúan.

Man Of Steel • 2013 • ★★★1/2

Después de que la trilogía perfecta de Batman dirigida por Christopher Nolan llegara a su conclusión, la siguiente estación sería Superman y, aunque he de aceptar no ser un gran fanatico de éste, la participación de Nolan me atrajo inmediatamente. Debo decir que "Man Of Steel", de alrededor de dos horas y media de duración, no cumple con los requisitos de inolvidable pero sí, a mi parecer, con el más importante: el de reivindicar a un personaje bastante madreado por pesimas incursiones del pasado. Aparte de lo anterior, lo positivo de la película es la abundancia de referencias que transcurren alrededor de Clark Kent —para quienes no estén tan enterados de los pormenores del personaje, como su servidor, seguramente ayudará a no perder la brujula—. Lo negativo, es la saturación de dicha información. Quizá el entusiasmo de dar a conocer tal cual es Clark Kent resultó en que por lapsos la película se torne un tanto fastidiosa —no aburrida—. Sin embargo, mi apuesta por Nolan continua inamovible al igual que con la franquicia que seguramente aprenderá mucho de sus tropezones.

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En un decir hay tanto que decir

Me preguntan el por qué del silencio

y la distancia cuando entre retinas y

pupilas se encuentra el amor de tu vida.

Mi respuesta, aunque escueta y lenta,

representa la realidad de mi perplejidad:

"y es que sólo así se conoce la finalidad".

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Algún día me preguntarán "y, ¿cómo fue?"

y diré "entre el oscurantismo y el romanticismo,

entre el hacer y el deshacer, entre estar y quedar a deber".

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El mayor crimen que un ser humano puede cometer es desaprovechar el potencial de aprendizaje que nos distingue de cualquier otro linaje salvaje. Lamentablemente, en la actualidad, el método enseñanza-aprendizaje luce aterradoramente desilucionante. Ya las enseñanzas no se toman en clase, del viejo o del tiempo. Hoy se toman de los símbolos equivocados, de los medios más tiranos. Hoy se enseña a sonreír más no a distinguir, se enseña a decir sí y no a pensar en el "y si...", se enseña a vestir, lucir y decidir cual artículo de Mattel.

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El ser, que del útero se desprende, el hombre, que de la mano de ella adviene, es el enfrentamiento histórico de toda humanidad por prescindir de su libertad, un logro para sí, y el de unidad, elemental en un ballet capital. El amor no es colofón en ninguna de las dos marchas. El amor es catalizador de causas.

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Realmente me preocupan los tiempos que vivimos. Nadie se detiene a mirar el tiempo. Nadie se detiene a echar un vistazo al espejo. Se marcha con negligencia y arrogancia. Como si realmente fuera necesaria la pausa; sonámbulos de un letargo aciago. ¿Víctimas o victimarios? ¿Ignorancia o eutanasia? Palabras carentes de fragancia...

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Society and the inherit of a god pattern. Does it make us better or worse? Perhaps, isn't that the finality. The only way to understand the relationship between humans and deities is taking a look back, when we are child, and the first form that we see  with clarity is our mother, that source of protection and warmth. She becomes in law and tyranny. But truth is, that we are the root of all verve. And we live ignoring it (even when we grow up). We walk by her hand pretending that one day we will rise. And never happens. There is always someone for who kneel. I call that: the ball and chain factory.

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¿Qué es México? Es un país de pitufos con pretensiones de gigantes. Es tierra de coraje y pundonor eclipsada por la ignorancia y la subordinación. Es tierra en reparación, perpetua separatividad y constante escisión. Es objeto de abuso tanto de aquí como de allá. Es lugar paradisiaco y de abundante historia pero tan apocado que su mirada sólo recoge escombros del suelo. Es tierra de "¡Viva México! y "Sí se puede". Es tierra de velorios y fe. Es tierra de sexenios y fraudes. Es tierra de ambulantaje, peregrinaje y marchantes. Es tierra de todos y de nadie. Es verde, blanco y rojo; es un águila que ha perdido todo arrojo.

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Al final, hacemos de las palabras lo que más nos conviene. ¿Por qué no? Si nos exalta ser capataz, ser mandamás, salirnos con la nuestra, pues, ¿qué son las palabras si no poder? Y el poder, como las leyendas, nace del eco.

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Te amo. No como se ama en verano:
con intransigencia y pecado;
te amo como se ama en invierno:
con cadencia y anhelo.

Producciones T.I.D. prensentan:

Los Simpsons, una de las series animadas más reconocidas alrededor del mundo, presenta varios aspectos dignos del análisis. Sin embargo, en esta ocasión me enfocaré únicamente a la estructura familiar protagonista, a saber: Marge, Homero, Lisa y Bart. Los demás nombres propios quedarán para una segunda presentación.

Homero (Trastorno Narcisista de la Personalidad): Quizá, uno de los personajes más queridos e incluso desesperantes de las caricaturas. Con ocurrencias que en su mayoría suelen ser derivadas de su idiotez aunque de vez en cuando surgen de una recóndita inteligencia (obstruida por una crayola, claro está), es sin duda el principal protagonista. Fiel a su país, Homero es el arquetipo del hombre americano (e incluso no americano), ofreciendo una actitud torpe, indiferente e irresponsable hacia su entorno afectivo y de sustento; todo lo contrario sucede con la cerveza o la comida, principales fuentes de placer (¡gracias, hipotálamo!).

Más allá de lo divertido y satírico que resulta su interpretación, este esquema masculino es preocupante. ¿Por qué, si es sólo una caricatura? ¿Qué repercusión puede tener? Mucha. Créanme. Sitúa al hombre en un aparador nada favorable, como alguien incapaz de ser algo más que una fuente de ingreso, un prestador de banalidades. Para uso exclusivamente de ganancias, Homero es una mina de oro, por eso se "obstaculiza" su inteligencia como diciendo: "¿es realmente necesaria para sobrevivir, para sacar una familia adelante?".

Otro aspecto que puede servir para un mejor entendimiento y hallazgos de porqués, es el nada menor hecho de que fue abandonado por su madre a una edad en la que su protección y afectividad es vital para cualquiera. Este acontecimiento obliga al padre a entrar en escena, a hacerse cargo de él. ¿Resultado? Una relación bastante friccionada resultado de dos opuestos: la rígida exigencia militar y el grito ensordecedor de libertad; pasado y presente buscando un lugar en el futuro. Y todo lo que su padre fue, el hizo.

Marge (Trastorno de Ansiedad Generalizada): De exótica y abundante cabellera azul, esta madre de familia representa lo que la mujer es (dentro y fuera de EUA). Bastión de dos niños y un esposo, esclava y servidora de los quehaceres del hogar, con poca vida social pero sí mucho que reparar. Una mujer apocada, con escaso resquicios de jerarquía, pero sí mucho sentido de cordura, planeación y modales. Una mujer que tal parece suele ser la típica fémina con un sentimiento de minusvalía que toma el primer tren que aparezca como si no fuera haber más, como si se sintiera indigna de algo más, sin importar que los caminos le dejen lejos de toda propia expectativa. Una vez más fungiendo un papel secundario.

Lisa (Trastorno Obsesivo-Compulsivo): La más ilustre de de todos es también la menos "divertida" y entendida de la familia. Su manera de ser dando prioridad al estudio así como a actividades distintas a las generales (el saxofón, solución de crucigramas y deletreo, por ejemplo) le pone en un escalafón bastante inferior en cuanto a popularidad pero superior en cuanto conocimiento (claro está, ésto último es tan innecesario por no ser comercial). Con todo lo anterior, es una luchadora vegetariana defensora de su género así como de sus contemporáneas quienes viven engatusadas por las corporaciones. Lo más irónico es que, todo parece indicar, que su brillantez viene del lado paterno; ¿será acaso por eso que la relación con su padre es blanco y negro?

Bart (Deficit de Atención con Hiperactividad): El primogénito, el desobediente, el aparatoso, el maldoso, la oveja negra, el más "onda", es otro de los predilectos entre el público; y, como pudieron haber notado, con calificativos nada positivos pero representa el skateboarding (popularísimo deporte), símbolo de libertad y libre albedrío. Un personaje que nunca superó la llegada de Lisa con quien vive una relación amor-odio propia de tal rivalidad fraternal y del choque de polos así como la hostilidad de su padre (¿repitiendo patrones como en los viejos tiempos, homie?). Al igual que con Homero, preocupa el mensaje que transmite al constantemente salirse con la suya incluso cuando parece ser reprendido. Es el prototipo de popularidad, de afiliación, de superioridad (ojo) social donde, tristemente, no gana el más apto sino el más payaso.

Como se pudo apreciar, la popularidad se distingue en el grado de irreverencia, obstinación y despreocupación, no el grado de conocimientos, sapiencia, moralidad, civismo o ética. No, dichos argumentos no parecen ser formativos ni remunerantes. La elección es relativa, claro está, pero en muchas ocasiones es más imperativa; ésto último dependerá del grado de maleabilidad de la persona. Mil y un preguntas pueden surgir: ¿existe identificación por reconocimiento? ¿existe identificación por deseo? ¿vivimos en una sociedad tan dominante y contaminante que nos hace rechazar lo que no impera? ¿estamos condenados a seguir modelos por más que nos duela?... y de las respuestas, somos dueños.

NOTA: Lo anterior es un ejercicio de escrutinio ampliamente debatible y receptible a opiniones. Gracias.

Dejémoslo en silencio (sé breve)

Los fonemas de la noche y su escrupulosidad son alegorías de un sueño profundo. Son enajenadas silabas que penetran en silencio en un altar de simbolismos e irrealidad. En pocas palabras, la noche representa la hora más inquieta de la humanidad pues en ella se despiertan toda clase de alusiones y desilusiones inscritas para no olvidar.

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Y el mañana se olvida

sin llorar ni triunfar,

sin querer nada más

que un pretexto para recordar.

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No toda palabra es confesión

ni todo retraso demora.

No todo acto es acción

ni toda mirada enamora.

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The color in the sky isn't blue.

The color in the sky isn't true.

The stars bright because of you.

Have you ever wonder where goes the youth?

The lips not always move.

A word can be useless too.

True is just a pill to feel good..

Wake up or be the risk on you.

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Si he de conquistar a una mujer que sea por mi palabra, mi retórica, mi metáfora; no por absurdos, burdos y abruptos. ¡Pétalos para las rosas! Aunque he deseado ser ese hombre que toma y despoja no puedo permitirme ser pasajero de tan indigna carroza.

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Mi mayor miedo es morir y no ser nadie. Ser velero sin destino, ser un recuerdo anodino. Por eso al partir les pido, si son tan amables, enciendan la luz por si acaso me pierdo en el camino.

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Recuerda que la vida es un eterno conflicto: unos viran a la izquierda otros a la derecha, unos vuelan otros reptan; pero a fin de cuentas no hay curva más pronunciada que la terca.

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Yo sueño contigo

aunque no estés aquí;

yo sigo contigo

aunque no seas de aquí.

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Acepto a la noche como esposa pues nadie nunca me había abrazado como ella. Cuando uno es vocero de lo infame, cuando no tiene nada ni a nadie, el pletórico beso de la noche galvanizado bajo un silencio dividinal es suficiente para desear un coma tan longevo como el avisal.

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Cerrar los ojos

y permitirte la entrada;

abrir mis manos

y llenarme de tu alborada.

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Que tus ideas vuelen
y tus pies columpien,
es señal intrínseca
del amor que incumbe.

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Si odias más de lo que amas,
sueñas más de lo que luchas
y hablas más de lo que escuchas
¿qué harás por ti el día de mañana?

Entre párpados caídos

Si conocieras la bitácora de tus días, ¿valdría la pena la estadía? ¿La felicidad se asentaría de por vida? ¿Acaso conocer lo que hay a la vuelta de la esquina hace más satisfactorio el despertar? No robemos la esencia de este crucigrama por un momento de bienestar. Recuerda que si la vida vale la pena es por cada instante que nos hace reflexionar. ¿Ser dueño de tu tiempo te da poder sobre él?

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Se dice que después de dormir despertamos pero cómo es posible si ignoramos lo tangible; como sonámbulos sumergidos en un mundo sin obstáculos ni límites, sin consciencia de acto ni tacto.

Sólo mira a ese hombre con el ceño fruncido y el corazón abatido para darte cuenta de la disconformidad que un nuevo amanecer da, ¿o que un viejo conocido se empeña en hurgar? A veces es tan confuso el mensaje que lo revivimos una y otra vez más.

Y el mensaje dice comparte, deshazte, no arrastres lastres que reducirán tu andaje. Se el gladiador de tu coliseo más no te refugies en las ovaciones y vitoreos, no ignores el amor que tienes entre tus dedos.

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Silencio. Y alguno que otro ladrido, grito perdido y demás ritmos de una noche digna de hipervigilia. Detrás de la ventana del segundo piso de una habitación un hombre, de mirada rumiante y expresión delirante, examina el exterior convencido de que hay algo más que sólo el viento y su temor.

Mientras el cielo gris entorpece, un danzón comienza en su interior; un alud de preguntas que tienen inmediata contestación (o al menos, según Freud, aparenta con convicción). Víctima de un vacío inconsciente, este personaje aferrado a no morir de frío, sostiene que es más lo que debe que lo que tiene; que es más lo que espera a lo que sucederá, en pocas palabras, nunca hace de su palabra mortal.

Deambula entre su mente, igual de torva y aparatosa que su biliosa cápsula andrajosa, la comodidad de su diván y el resbaladizo azulejo de su creatividad; buscando lo que no ha encontrado al despertar, tratando de aliviar un estremecimiento tan agobiante como lo es la llegada del final.

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Soy un caminante bajo un cielo nublado que no teme a ser emboscado por el viento o estrangulado por un dilema del pasado. Soy un solitario danzante que vaga entre calles vacías siempre buscando la mejor de las regalías. A veces, mientras me adueño de mis sueños, me pregunto qué tan lejos estoy del anhelo y la ilusión; qué tan cerca me encuentro de la desesperación.

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Que tu sonrisa no la cambio por ninguna. Y es por eso que al cantar cierro los ojos para encontrarme contigo, para decirte en silencio el amor que te tengo, para perderme en tus brazos y justificar mi desvelo, para abordar esos ojos dignos del más osado de los deseos. Permíteme ser quien vele en tu sombra, quien te abra la puerta cuando la lluvia arrecia, quien te dedique punto y coma de sus versos.

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El amor es eso que se escribe a distancia. Colmarse de él no nos impregnará su fragancia. Pero nunca lo hemos entendido. Nunca lo hemos sentido. Siempre lo hemos corrompido como Midas de la perfidia. No nos importan sus leyes ni cuestas. Lo que importa es que bebas de mis manos, que seas el consuelo de mi desamparo. ¿Acaso no es mucha gloria encaramar nuestros labios?

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Te amas. Te odias. Te ignoras. Te añoras. Más no piensas en el aquí y ahora. Eres un naufrago entre las olas. Eres un subordinado de tus miedos. Andas por la vida buscando que el día acabe sin aristas, que el tiempo pase deprisa y no deje pistas. Eres un narcisista. Eres arrogante y pesimista. Aléjate de ti. Deshazte de esa mascara infeliz.

Despacio. Que el tiempo es nada ingrato.

 Ahora resulta que las palabras vagan sin rumbo, que las miradas carecen de lucro, que la catarsis es instrumento en desuso, que las lágrimas son caudales sin triunfo, que el enojo es descortés y bruto, que toda ansiedad es huésped intruso, que todo deseo es burdo impulso, que el amor es un embrujo obtuso, que la verdad es un furcio discurso. Y si cerráramos lo ojos, ¿seguiríamos atascados en el mismo lodo? ¿Seguiríamos pensando del mismo modo?

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Tempestad, inevitable turbulencia destinada a fomentar.
Mientras encuentro respuestas, surgen preguntas por contestar.
¿Acaso estoy yendo por el lado equivocado?
¿Acaso he olvidado qué se siente ser amado?

Meciéndome en esta silla jamás aprenderé las maravillas
de besar tus mejillas, de rodearte por los hombros mientras
deseamos no ser sólo parte de un recuerdo; mientras
deseo que este brio sea eterno.

¿Cerrando los parpados la nitidez es superior o
es que no hay valor sin temor?

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"¿Qué escribo?" Me preguntaba un joven mezquino

al tiempo que el ritmo de mis latidos incrementaba

enervadamente.

"Escribo sobre funerales de cuerpo presentes. Escribo

dando vida y muerte." Fue una respuesta elocuente

ante una pregunta más bien intrusa.

"¿Acaso eres de los que escriben sin motivo aparente,

creyente de o creces que de las palabras crecen?" Y con

su pregunta los tiempos de la inquisición desfilaron

por mi mente.

"Sí, creo que la mejor inversión de un hombre se da

en sus letras. En cómo transforma sus más perversas

facetas en oraciones de estupendo altruismo; porque

toda finalidad, si es denominada como tal, es desaparecer

toda estrella fugaz."

De repente, como marcando la apertura del siguiente acto,

la expresión de aquel joven se volvió fatal cual estocada

destinada a cesar todo signo vital.

Se llevó las manos al bolsillo y de él sacó un sobre en

cuyo encabezado se leía: "Para ti, dichosa algarabía

de este corazón arisco". Y un entumecimiento me dejó
perplejo por un momento.

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Hace mucho aprendí que uno no es ni un decil de lo que se jacta de transmitir. Más bien, somos una ecuasión mal hecha, una definición incorrecta en el glosario, un bufón entre conflictos jamás resueltos, un masón detrás de su puerta pero con una ventana abierta; sí, somos una apología de la hipocresía movidos por la promesa del reencuentro.

¿Quién, hombre o mujer, puede explicarme la legitimidad de su existencia sin encontrarse crucificado o compungido por la opulencia de su indulgencia? Sí, la ruta es la misma para el creyente y el indecente pero ambos son descendientes de un mundo indiferente donde no todo paisaje es digno de mural ni toda amabilidad digna de alabar; por ende, la incongruencia es el predicado a erradicar.

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Amor. Hasta hace poco éste sentimiento era algo inapreciable para su servidor. Era una promesa de la que todos hablan, se emocionan y forman escenarios en su cabeza para al final acabar desilusionados viendo como se esfuma ese proyecto frustrado. Quizá mi argumento era una total negación al decir que es difícil tomar al toro por los cuernos y más cuando éste lleva por nombre fracaso. Quizá era el desconocimiento de no haber interactuado con dicho sentimiento, de conocer sólo su teoría y jamás la practica.

Después leí sus virtudes y vi sus efectos y aprendí que el defecto está en quien se monta en él como última posibilidad de civilizar, de escapar de un mundo de hostilidad que no acepta ni sabe andar en soledad. Porque la soledad se ve con rareza, se ve con ojos inquisitivos, se evita porque la ignorancia es una dicha que permite justificar la brutalidad de la irracionalidad.  El precio a pagar por andar fuera del enjambre, no es la hoguera ni la horca, es algo aún más penetrante y mortal: la indiferencia del de adelante y del de atrás.

Una vez armado con más conocimiento sobre el sentimiento pude comprender que el amor no es asunto de siameses, mucho menos un producto de uso y desecho como los que abundan entre expendedores y mostradores; es algo más complicado que no hallar un regalo para el aniversario. El amor es como el agua que entre las manos permea pues su flujo es activo, es una fuerza superior que no conoce de obstáculos. Así, este sentimiento vestido de rojo y con forma de corazón (víctima de la mercadotecnia) se asemeja más a un eclipse que en su contraste reside la fuerza de su unión.

Sé que lo anterior podrá no causar la estimulación que sí causa la propaganda esparcida en nuestro alrededor pero tenga por seguro algo: tarde o temprano sentirán la necesidad de experimentarlo en su forma más satisfactoria, de compartirlo sin dar uso de la moratoria, de sentir la plenitud del altruismo: que consiste en compartir una parte de ti sin escindirse.

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¿Quién es Rafael? ¿Un imagen en mi cartera?

¿Un artista del que todos plagian su inspiración?

¿Una mutación que vive en el alcantarillado?

No lo sé pero me han hablado mucho de él.

Dicen que vive a espaldas de una silueta de sirena

que le ha dejado sin palabras, que sufre de neurosis

en un escenario inestable como la menopausia, que

sufre de rencores y dolores tan antaños como su

infancia, que busca ser ejemplo pero se haya en la

discrepancia.

Y a todo esto, ¿alguna vez han deseado algo tan

intenso que los agota por completo? Pues bien,

ese es el calvario de este ser disperso. Devastado

por dentro pero con la esperanza del momento

correcto. Sí, porque para él el ahora es sólo

tiempo de aplazamiento. Peregrino ser incompleto.

¿Sera que estamos ante un ser pervertido por lo

corriente, un rehén de batallones inconscientes

o solamente alguien imprudente danzando en

brasas de fuego incandescente? Quizá la respuesta

yace al exterior de esos barrotes, fuera de ese

monigote. Por ahora, su futuro pende en compartir,

no resistir.

Historias del más allá...

Me advirtieron del poder adictivo de la fantasía pero ni hice caso y seguí su espejismo fatal, no hace falta mencionar que actué por osadía aunque mi destino resultará un funeral. ¿Acaso debí esperar a que lo días me arrullaran y callarán mi llanto ecoico? Porque si la realidad es como se muestra en la actualidad más vale seguir andando y no voltear hacía atrás sin importar el desenlace final.

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Ya no te busco como te busqué. Ya no te necesito como el día de ayer. Ya no te pienso con terquedad y decibel. Más sin embargo tu nombre sigue inscrito. Más sin querer escribo y no te cito; tu nombre sigue aquí alentando mis instintos.

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¿Acaso no es el tiempo villano del cuento? ¿Acaso no es el tiempo pretexto correcto? ¿Acaso no es el tiempo amuleto al éxito? Porque aunque odiemos esperar y gocemos soñar que lo mejor está por llegar siempre habrá un lugar donde poder sentar, un sitio donde poder apreciar la perversidad de volar y permanecer en el mismo lugar.

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En el umbral de su cuarto y con libro en mano, un hombre danzó esposado de cada párrafo del que gozaban sus retinas. De repente, se percato de que entre las cortinas una luz irrumpía; no era el sol, pues detrás de las nubes se escondía, mucho menos la luna, que dormida yacía todavía.

Se notaba pensativo, rígido y con el ceño fruncido. Se sentía atraído por la curiosidad aunque también paralizado por aquella conocida sensación de incomodidad que aparece justo ante cualquier estímulo fuera del rigor habitual. Era difícil una decisión. Era difícil ser un hombre que había renunciado a toda tentativa de sentirse vivo.

La luz seguía ahí, retándole a acercarse y dejar una parte de sí. Intento sonreír, seguro de haber encontrado el mensaje, pero su rostro permaneció adusto y agreste. La luz no desapareció y él por fin decidió encontrarse con su suerte.

Lo que vio al otro lado lo dejó impávido: era una mujer. Su brazo oscilaba invitándolo a ceder, a conocer un paraíso de caricias y placer...

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Tan sencillo como embarcarme en tus ojos. Tan hermoso como tu prisión de marfil. Tan simple como el desliz cada vez que pienso en ti. Tan grato como abrir un museo de cada gesto y acto. Tan fútil como desearte y no dar ni un paso. Tan trágico como pensarte y enriquecerte. Tan cierto como que escribo para ya no temerme.

Ensordecedor no es sinónimo, de amor es antónimo.

¿Qué espero del amor? -Los escuché decir- Fue una pregunta bastante capciosa para mi. Fue una pregunta en la cual me confesé como aprendiz. Realmente no esperaba un pregunta de tal envergadura, muchos menos en tiempos donde entre más express sea el sentimiento mayor será el éxtasis aunque eterno el descontento. Pero eso nunca importará, porque nunca nada importa; no importa el compromiso sino un montón de fantasía amorfas.

Pero volviendo a la pregunta que se me hizo, mi respuesta tardó en llegar; pero al momento de arribar, fue atendida con cordialidad, fue abrazada como al amigo que llega y no se ha visto jamás. Primero, dije, el amor estaba pisoteado y no había rehabilitación más efectiva que la estima responsiva. Segundo, veneno es para el amor aquellos enamorados que de confeti los cielos revisten, neuróticos incorregibles de propaganda accesible. Y por último, contesté la pregunta que inquisitivamente me acorralaba: no puedo esperar mucho del amor si mi palabra no vale nada, si mi destello es glacial y no flamígero como la lava.

¿Merece ser noticia la inmundicia? Disculpa, ¿merece tu inmundicia tocar el cielo con la manos y profanar toda esperanza terrenal? La pregunta fue una estocada que maximizó mi mortalidad. No tenía nada que decir. No tenía más que el silencio como aliado. Soy un especialista en destruir la magia del momento. Quizá por eso escogí ser psicólogo y no arquitecto. Quizá por eso deambulo por los recovecos de laberintos secretos esperando encontrar salida aunque complejo sea el secreto.

Y lo digo en presente porque jamás lo olvidé.

Quisiera empezar mi verso
tejiendo el hilo de la vida;
no maldiciendo sus encuentros,
aplaudiendo su febril arremetida.

Los días corren inconscientes
cual profugos de la realidad,
la sangre hierve de repente
y mi voz expira al más allá.

Entre sangre y blasfemias
veo sus labios retorcer
es que la palabra es cara
y más si es con desdén.

El amor es una pesadilla
de conclusiones adictivas
que aunque de rojo se vista
nunca será celebridad.

Entre amuletos y muletas
veo tu mirada debilitar
quizá toda esperanza se ha ido
o ¿será cuestión de esperar?

Mientras te invoco en pensamiento
imploro un poco de olvido
y es que escribir y no vivirte
es convertirme en bandido.

Ahora tomados de las manos
buscamos el cielo a lo que de
porque entre lágrimas y rezos
se sabe siempre perecer.