Los días decían más que cualquier caligrafía

Cada travesía nos conduce a la posteridad. A donde la luz no permeé radiante y la palabra fenece al instante pero donde el pensamiento se erige como prueba ineludible de que alguna vez vivimos incorruptibles. Podría morir ahora mismo pero ahora mismo es demasiado tarde; me embarga una indiferencia deleznable.

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Según la estadística, a mayor número de intentos aumentan las probabilidades pero puedes caminar kilómetros y aun así no encontrarte jamás. Como aquel hombre que de rodillas se embarcó en una excursión por lo que erróneamente llamó: búsqueda del yo. O como aquella señora de acaudalada edad que vivía en estado irreconcilliable con el espejo y el espectro perplejo que de éste se asomaba. Lo malo de no tener cola, como mi sabueso, es el de carecer de certeza porque al menos ellos saben qué están persiguiendo. Nosotros, nosotros simplemente nos aventuramos y tomamos lo que encontramos; sin importar sea o no de segunda mano

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A veces me pregunto si seré viñeta de algún otro tablero porque tanto trazo raso, de esos que se van de largo como estelas en el infinito, se asemeja más a un electrocardiograma; y todos sabemos lo que pasa cuando la orquesta cesa y el público le avasalla con sus palmadas: no queda nada en nuestras miradas.

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Soy el peor orador cuando se trata de sentimientos. Y aún me pregunto por qué sigo estancado en el mismo tablado mientras contemplo el cielo encapotarse y las manecillas cercenar toda esperanza ulterior. Debo intentar moverme. Esta parálisis es el regalo del tiempo por esperar frente al reloj.

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De rojo se pintaron los mares no sin antes estremecer los cielos.
Tus ojos me miraban embalsamando mi cuerpo en anhelo,
Ojos que veían y creían, alegría de mis días venideros.
Soy historiador, pasajero y próspero hombre entre tus dedos.

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Ingrato quien busca la muerte para sentirse vivo.

Ingrato quien busca amores en terrenos supinos.

Saberte capaz de más y ofrecer tan poco,

es aún más ingrato que todo intento fallido.

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Lo que hice me atañe, pues de mi puño se erige.
Lo que hice no se deshace, ni exige, sólo persiste.
Mi nombre resiste, pues del presente consiste;
el pasado existe sólo si se desiste.