El errático: paso seis de siete

Hay cosas que sabemos cuándo acaban. La novela de la diez, la caja de Corn Flakes, el rollo de papel, la tinta en la HP, la leche para el café, el clásico entre Boca Jrs y River Plate. ¿Pero cuándo sabemos que el amor acaba? No es algo que necesite de pesaje, de sopesarse o de estar frente a un juez y dar parte. El amor no tiene fecha de inscripción pero al parecer manda reportes y suspensiones. "El amor sería más fácil si se pudiera pronunciar" dice un hombre curtido en lenguas extranjeras —inglés, francés, cualesquiera— pero incapaz de comprender un lenguaje sin vocales ni consonantes. El TOEFL es un domingo en Six Flags frente a este teorema experiencial.

¿Son sabias las palabras o sabio es quien toma la palabra? Siempre he dicho que la diferencia entre alguien con y sin modales es aquel que cede la palabra. Como el conductor que cede el paso al peatón, el hombre que cede el asiento a una mujer, el hombre que prefiere leer en vez de ver TV. La vida es una cortesía. Hoy estoy aquí, generando alegorías, combatiendo alevosías; mañana soy presa de mi propia carnicería. Las calles toman sentido a estas horas. No hay vueltas en U ni etiquetas rojas en las mallacorlas. El silencio se abre espacio entre el hombre; algunos lloran de felicidad, otros follan y lo llaman selección natural. El silencio siempre promueve. Aunque sugiere no callar más de lo que se debe.