Era un día soleado, no muy divertido por cierto. Una señora regaba su patio al tiempo que sus gatos giraban entorno a un roedor muerto. Una niña corría por la calle dando la sensación de vencer al viento y a su padre que apenas y se podía mover. En la casa justo en medio, se oían platos y vasos caer, gritos que hacían el estomago revolver, como si la torpeza se adueñara del domicilio número 603 o como si el rencor fuera su habitual sobremesa. Una alarma suena entre "ya se partieron su madre" y "alguien llame a un hospital" alarmando a las más provectas bellezas de este guacal. O alguien ha olvidado las llaves en la mesa, o alguien se ha percatado de los bolsos Versace a un lado de la puerta. Por estos rumbos solo los románticos con muy mal gustos y los ladrones con rosarios en los retrovisores se atreven a poner un pie en este club de peones.
En el periódico, una madre demanda a un ayudante de docencia por mencionar la palabra desnudez frente a su santa inocencia. En la página siguiente, una madre abandona a su pequeña de meses en los rieles; algo pasa en esta vida pero definitivamente no son los trenes. "Hombre golpea a su mujer por dejar la mayonesa mal cerrada", titular que acapara la portada —y las carcajadas— es rematado por la imagen de Yadira en cuclillas y sin más ropa que la necesaria para echar a andar la ardilla. La vida es más interesante de lo que se suele redactar. Un columnista escribe que todo está perdido, todo está por acabar; yo acabo por abrir un poco la ventana y dejar el aire entrar. "La iniciativa es la diferencia entre gatear y caminar", continúo leyendo al tiempo que reparo en el horóscopo semanal; no soy mucho de viajar a Andrómeda pero es temporada vacacional.
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