El nombre de este texto es muerte.

La casa estaba llena de nomenclaturas pero carente de química de vida. Las paredes sumergidas en un olor a orina flotando por encima de una cabeza gris y tímida. El corazón latía pero no había señales de vida porque la vida es más que órganos y tejidos, es ver el sol ponerse cada día, es marcar el compás del ritmo de la vida y bailar a la par. La casa se convirtió en un hospital, en recinto de enfermedad, en asilo de dolencias y esperanzas que acababan reducidas a naufragar porque por más que se quiera llegar a la orilla el cuerpo grita no puedo más. La muerte se volvió asible, en algo que se podía alcanzar. en un olor tan familiar que ocupaba un lugar en el sofa; la vida se había relegado al pasado, a un portaretrato, a una fotografía en espera de continuar su relato. Pero como toda historia tiene su final, el de esta llega en la hora más oscura, en la víspera de un nuevo sol, de un nuevo amanecer, en la víspera de un nuevo canto de los pájaros, de un nuevo día para soñar en más días. La muerte blanca ahí acostada, la vida varada, el corazón que ya no palpitaba, la mirada extraviada, fijada en ese momento que a todos ha de llegar: el momento del último aliento. Pero la vida no acaba aquí, sobrevive en el recuerdo, en aquellas fotos amarillas y que en su polvo inhalamos mejores momentos, sobrevive en la gente, en los lugares que nos vieron pasar y dejar una semilla que germina con el tiempo y que en la ausencia nos alimenta con sus frutos. La vida no se trata de un inicio y de un fin, de vivir y morir, de hacía dónde nos dirigimos, se trata de ese camino que andamos y que en su andar nos lleva a lugares inesperados, a encontrarnos, a extraviarnos, a construirnos, a destruirnos, a dejar ese legado por el cual seremos recordados.