Ate de noche

No hay día que no me arrepienta de la vida que he vivido;
no hay día que no me arrepienta de haberme arrepentido.
Cada lágrima cuenta, cada palabra juega,
cada brecha se estrecha y yo he perdido la cuenta.

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Hay amores y sermones.
Hay verdades y ocasiones.
Hay velorios e inviernos.
Hay fracciones y momentos.
Hay quien pide mesa para dos y le sobra un asiento.
Hay quien le sobran las palabras pero le bastan los ecos.
Hay quien da muestras de silencio pero llena de letras los renglones.
Hay quien en lluvia se refugia pero de llanto se empapa.
Hay quien el dinero le mueve pero de abulia no pasa.
Hay quien busca la felicidad pero no cambia de ruta.
Hay quien lee miradas pero sufre de analfabetismo.
Hay quien vive "ajeno al pecado" pero peca de soberano.
Hay quien calla para no cagarla pero inmunda es su fragancia.
Hay quien sabe perder pero gana rencores.
Hay quien alza la voz pero del suelo no pasa.
Hay quien grita revolución pero su vida es tilica y flaca.
Hay quien busca motivos para hacer de su vida lo menos fiaca.

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Cree antes que oscurezca.
O enloquezcas. O amanezcas
entre velas y lenguas muertas.

Ama antes de que odies.
O estés lleno de rencores.
O acabes practicando tus temores.

Cansado, monologo anodino,
aquel individuo se retorcía en su vacío,
era víctima de un canceroso hastío.

Qué insípida es la vida
cuando eres presa del furor en tu interior;
qué desgraciada es la visión
del hombre sin fulgor en su interior.

Entre la estática y la dinámica,
entre el devenir y el porvenir,
el vaivén acrecenta el latir
cual marea febril de vivir.

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Toma el tiempo necesario.
Que de manecillas no está hecha tu voluntad.
Corre, vuela, haz algo, hazlo ya.

Pocos son los locos muchos los patológicos.
Pocos son los genios muchos lo seudos.
Pocos son creyentes muchos los credos.

Ídolos del momento y novelas del montón.
Wikipedia y YoSoy132 como llamado a la razón.
Ahora lo entiendo todo, todo menos la indignación.

¿Dónde está tu Dios? ¿Es tu fe aún intacta?
¿Es el miedo el santo grial de las masas?
¿Es la cruz más pesada que la desesperanza?

¿A qué te refieres con revolución, subversivo amigo?
¿A bullicio, drogas y alcohol? ¿A gritar por alzar la voz?
¿A ser parte de un movimiento pero jamás dar un paso vuestro?

Pero no me hagas caso, puedes seguir caminando, ladrando,
alborotando, solo recuerda que no ir al mundial no es tan
grave como el diario avaro patrio.

Los días decían más que cualquier caligrafía

Cada travesía nos conduce a la posteridad. A donde la luz no permeé radiante y la palabra fenece al instante pero donde el pensamiento se erige como prueba ineludible de que alguna vez vivimos incorruptibles. Podría morir ahora mismo pero ahora mismo es demasiado tarde; me embarga una indiferencia deleznable.

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Según la estadística, a mayor número de intentos aumentan las probabilidades pero puedes caminar kilómetros y aun así no encontrarte jamás. Como aquel hombre que de rodillas se embarcó en una excursión por lo que erróneamente llamó: búsqueda del yo. O como aquella señora de acaudalada edad que vivía en estado irreconcilliable con el espejo y el espectro perplejo que de éste se asomaba. Lo malo de no tener cola, como mi sabueso, es el de carecer de certeza porque al menos ellos saben qué están persiguiendo. Nosotros, nosotros simplemente nos aventuramos y tomamos lo que encontramos; sin importar sea o no de segunda mano

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A veces me pregunto si seré viñeta de algún otro tablero porque tanto trazo raso, de esos que se van de largo como estelas en el infinito, se asemeja más a un electrocardiograma; y todos sabemos lo que pasa cuando la orquesta cesa y el público le avasalla con sus palmadas: no queda nada en nuestras miradas.

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Soy el peor orador cuando se trata de sentimientos. Y aún me pregunto por qué sigo estancado en el mismo tablado mientras contemplo el cielo encapotarse y las manecillas cercenar toda esperanza ulterior. Debo intentar moverme. Esta parálisis es el regalo del tiempo por esperar frente al reloj.

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De rojo se pintaron los mares no sin antes estremecer los cielos.
Tus ojos me miraban embalsamando mi cuerpo en anhelo,
Ojos que veían y creían, alegría de mis días venideros.
Soy historiador, pasajero y próspero hombre entre tus dedos.

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Ingrato quien busca la muerte para sentirse vivo.

Ingrato quien busca amores en terrenos supinos.

Saberte capaz de más y ofrecer tan poco,

es aún más ingrato que todo intento fallido.

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Lo que hice me atañe, pues de mi puño se erige.
Lo que hice no se deshace, ni exige, sólo persiste.
Mi nombre resiste, pues del presente consiste;
el pasado existe sólo si se desiste.

Somos más que un nombre permanente

 Es bueno subir la persiana y llenarse de sol.

Echar un vistazo alrededor.

Pero que sea breve.

O querrás que los días pasen deprisa.

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Hoy muere alguien, mañana todos vivimos. ¿Coincidimos? ¿O sólo nos hundimos? Realmente nunca sabremos. Pero vivir va más allá de todo latido, suspiro e impulso agresivo; vivir es la recompensa tras tanto tiempo de espera.

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Me encanta cuando me miras
porque surcamos la austeridad
pero más amo rodearte
y estremecernos sin más.

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Fantasía. Ensoñación. Frustración. Decepción. Depresión. El buro luce adecuado para mi siguiente presentación; la última, si no es que aquel gato negro hace acto de aparición. Sí, quizá no sea tan mala idea llevármelo entre la riendas. Sí, quizá alcance la vida eterna por premonición. Sí, debo apresurarme y bajar la persiana. Quizá retroceda ante semejante alimaña.

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Recuerdo que suspiraba mucho, transpiraba mucho. Era como si de repente su nombre estuviera en primera plana. Como si mi cerebro hiciera lo que le diera la regalada gana. No, esto no es natural. No, esto no es casualidad. No, esto no es una posesión infernal. ¿Será que repitiendo su nombre volveré a ser quien quiera que haya sido antes de semejante delirio?

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Sí creo en el amor. Lo que no creo es que sea como el medio lo pinta.

Sí creo en un ser superior. Lo miro cada vez que me acerco al espejo. ¿Megalomanía? No lo creo. No después de tanto a lo que somos presos.

Sí soy una persona sociable. Simplemente evito lo detestable y el hacinamiento. En particular de ciertas personas con modelos de aprendizaje bastante patéticos y retrogradas —el malestar de la sociedad de hoy—.

Sí conozco la felicidad. En especial aquella que se vive en abrazos y palabras.

Sí creo en la vida eterna. He aquí un trozo de su travesía.

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Circunferencia perfecta. Brillosa, como la curiosidad en mi ahora. Luz encantadora que promete prosperidad. Dando vueltas y vueltas ostenta su inocuidad. Y mis ojos... mis ojos vacilan al contonearse ella. Cual moderna teoría heliocéntrica sigo órbitas sin querellas. No es que no tenga un nombre. No es que no tenga un hogar. No es que en mi vida sea un laberinto que no he descifrado jamás. No, no es que sea esclavo; soy un extraviado apremiado.

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¿Miedo a morir? ¡Jamás! Miedo a no poder nunca dormir, miedo a quedar enterrado en este solar infecundo, miedo de no poder verte a los ojos y huir juntos, miedo de esta encrucijada llena de acertijos y rebujos. Así, puedo continuar mi andar con tranquilidad, porque al final, despertaré a tu lado aunque mi nombre no irrumpa más.

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Hay vocales y consonantes; hay amores y catástrofes.
Hay luz y oscuridad; hay realidad y obscenidad.
Hay ábacos y abecedarios; hay victorias y fracasos.
Hay vida y muerte; hay más en mi que sólo un cuerpo presente.

Ya es tarde y nunca llegué aquí

De un millón de estrellas, ¿por qué escoger la luna?

de un millón de labios, ¿por qué besar sólo el de una?

de un millón de recuerdos, ¿por qué uno nos rasguña?

de un millón de colores, ¿por qué ese nos impulsa?

de un millón de palabras, ¿por qué "soledad" es la más oriunda?

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En la vida, como en las matemáticas: sumas horas, restas días, multiplicas fantasías y divides en fracciones tu entero; la diferencia con tal materia es que sus operaciones son exactas mientras que nuestras aspiraciones nunca son vastas.

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Me gustaría conocer al dador de nombres, a quien asigna qué es que, a quien sentencia que un día es bueno, malo o regular, a quien etiqueta a tal o cual de patán o locuaz, a quien da al ganador posteridad y al perdedor momentaneidad, a quien da a los cielos divinidad y al infierno fatalidad, a quien premia lo popular y rechaza lo impopular; me gustaría conocerte y dejarte atrás...

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Los otros, o nosotros, se convierte en una expectativa destructiva tan grande como el añoro. ¿Por qué esperar y desesperar a ser reflejo en sus ojos, a oscilar en la afirmación? Suficiente tenemos con nuestras sombras como para aumentar el lastre.

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¿De qué quieres hablar? ¿Amor?
Demasiado profanado ¿Moral?
Un rompecabezas pocas veces armado
¿Ética? Nadie respeta ni las cicatrices en su cabeza.
En vez de eso, disfrutemos del silencio;
plácido y efervescente silencio:
el antídoto de nuestra civilización.

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Realmente me gustaría estar con ella en estos momentos, me gustaría rodearla y prolongar el deseo de tan extenso silencio. Pero lo que más me gustaría es saber con certeza ¿cuántas estrellas destellan sobre mi cabeza? ¿Cuántas palabras he escrito y continuo dando vueltas? ¿Cuántas imágenes eidéticas he acumulado con veinticinco años a cuesta? ¿Cuántas veces he estado aquí y sigo discurriendo tras mi puerta?

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Apenas bajo la mirada y ya ha oscurecido; que anodino pasaje tan repentino. Vigésimo quinta fracción de ser, ¿dónde has dormido todo este tiempo? ¿Cómo has sobrevivido a las inclemencias del tiempo? ¿Dónde te has refugiado si el amor no se aloja en tu cuerpo? No, no te esfuerzes por contestar cada una tal cual. No espero me digas qué será, dónde irás, pero sí cuándo tus cenizas esparcirás.

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—Andrea, prepárate, estás ante tus instantes finales.

Fue esa la sentencia de tan extraño hombre al momento que le apuntaba con un revolver justo donde la nariz encuentra su curvatura. Ella, asombrada y agitada, no tuvo otra opción más que callar y esperar mientras el luto le abordaba de repente.

—Más despreocupate—dijo—, el que yo tenga la pólvora no me convierte en verdugo. No si tú lo decides.

Ella, inhalaba y exhalaba con vehemencia. No entendía. No podía.

—Dime, ¿cuál es tu mayor logro en la vida? —preguntó—.

Y por un instante, el rojo de una sirena se posesionaba en su rostro, una ambulancia detrás de ella surgía como heraldo de nuestra mortandad. Entonces, se decidió a hablar:

—Ss... ss... sser  madre.

Hubo un silencio y el arma descendió.

—¿Cuál es tu mayor miedo?

—Perderlos.

Nuevamente un sepulcro silencio y el martillo inclino su cabeza... ¡bang! El dolor descomponía su rostro y la sangre se desbordaba para su asombro. Y como amor de verano, poco a poco se volvía álgida mientras el sudor y las lágrimas se fundían en sus cuencas. Entonces él, se hincó y pronunció:

—¿Es ya el miedo parte del pasado?

Y se quedó allí, deslizándose en un festival carmesí.

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—Si no te vas de aquí en 5, 4... prometo que desearás estar en casa con mamá cocinando galletas mientras escuchas historias de cuan bella era la vida antes de que la tecnología inundara cada hogar.

Mirándolo fijamente a los ojos, enervado tras sendas señas de baladrón, Javier, permaneció sentado esperando que aquellas palabras alejaran a singular personaje de tan aciaga velada. Y al ver que permanecía ahí, sin al parecer haberse inmutado con su discurso, Javier sumergió sus dedos a los bolsillos en su pecho y, con pluma y papel en mano, escribió. Al finalizar, le entregó el papel al bravucón aquel. Al abrirlo encontró el siguiente mensaje:

—¡Felicidades, ganaste! Ahora escoge entre el bolsillo izquierdo o derecho.

Incrédulo, asombrado por tan lacónico y, hasta cierto punto, risible mensaje, aquel hombre continuó bajo silencio. Bastó menos de un minuto y una mueca de "¿Hablas en serio?" para que emitiera respuesta; ésta fue: izquierda.

—Oh, ¿seguro que quieres esa?—replico Javier.

El hombre afirmó y, como fiel reflejo del viejo oeste, una pistola se asomó tras su bolsillo y su munición no tardó en derrumbar aquel vestigio de vida en la madera maloliente de un bar de mala muerte. Todos permanecieron en su lugar hasta que un diminuto hombre, de esos a los que se le da la silla en los autobuses para una buena labor social—y evitar que se de el madrazo de su vida-, tomó del suelo el papel, lo leyó y preguntó para no quedarse con el morbo:

—¿Qué había en el bolso derecho?
— La misma pistola. Pero ésta le apuntaba abajo. El chabón no estaría muerto.

Y una carcajada descomunal prorrumpió en aquel fatal lugar.

Sin tanto rodeo

Bloc Party • Silent Alarm • 2005 • ★★★★★

Vaya, vaya... Después de unos años de desearlo altamente por fin me hice de lo que a mi parecer es uno de los mejores álbumes jamás creados; claro está, del 2000 pa' acá. "Silent Alarm" es el álbum que posiciona a Bloc Party dentro del rango internacional. Y no es para menos. Nos encontramos bajo un rock bastante hipnótico al compás de 'Plans' o 'Compliments' pero también revolucionado con canciones que nos harán brincar como 'Like Eating Glass' o 'Pioneers' sin olvidar, por supuesto, 'Helicopter'; título que empezó el deseo. No cabe duda que el genio creativo de este cuarteto británico daría su más alto vuelo en lo musical como en lo lírico; porque de lo primero, en su segunda producción, bajarían un peldaño.

David Bowie • The Next Day • 2013 • ★★★★

Un señorón de la escena rockera británica a quien no había puesto la suficiente atención, toma en "The Next Day" dimensiones mayúsculas para su servidor. Con un rock nada anticuado y sí muy contemporaneizado logra fundir la cadencia con desparpajo, logra dar color al rock de hoy, logra, y con creces, afianzarse como una figura monumental de la escena. Donde otros se caen a pedazos, Bowie camina erecto y con la cara al sol; señal de buen triunfador.

The White Stripes • De Stijl • 2000 • ★★★★

Esencial y fundamental ha sido The White Stripes. Un binomio que desempolvó los ayeres y los barnizó con un poco de lo que es el rock hoy, así, nos presentan, una de sus producciones más áridas y bajo la esencia primaria del género: el blues. Con un sonido que bien puede hacer alusión a aquellos tiempos en el que dicho género sonaba en los bares siempre lacerante e indomable, "De Stilj" es una ejemplificación de lo que se denomina en la actualidad "garage rock" que no es más que el punto de encuentro de una punzante melancolía rockera y la versión aparatosa y avasallante del rock de hoy. A veces en un son cavilante, en otras fervoroso, este álbum es puro oro; y si me apuran, un clásico del rock internacional.

Juno • 2007 • ★★★★

¿Qué haría usted si, en plena adolescencia y sin los recursos suficientes (tanto económicos como psicológicos), recibe la noticia de que será madre? Algunas pensarían en abortar, otras en tenerlo y que "sea lo que Dios quiera", pocas, muy pocas, elegirían darlo a manos ajenas y más capacitadas; así, en "Juno", la opción menos considerada es la primaria: dar en adopción. Con un reparto nada ostentoso y sí muy eficiente, esta grandiosa producción transcurre divertida pero al mismo tiempo con delicadeza demostrando que un examen de conciencia ante tal desafío es primordial para ese ser que del vientre viene.

 Trainspotting • 1996 • ★★★★

Oh, la sociedad. Objeto de críticas, alabanzas y demás se convierte una vez más en impulso de un grupo de amigos que no conciben sus modos y modismos. Su única verdad y razón principal es la heroína, bajo la cual comulgan y se montan para despegar, para desconectarse de un mundo que los abruma de su infinidad. En momentos agreste, sangrienta y divertida, "Trainspotting" nos deja como enseñanza que al final del día somos parte de este conclave social donde algunos se reivindican y otros se evaporizan.

Fargo • 1996 • ★★★★

"Secuestro a mi esposa, cobro recompensa y ¡tan tan! ¡Problemas resueltos!" Es el pensamiento de un marido en aprietos que busca tomar un poco de dinero de su suegro de manera ilícita. ¿El resultado? Una serie de atrabancados encuentros y decisiones que hacen de una labor de rutina una seguidilla de asesinatos. Una vez más los hermanos Coen logran formar una historia de manera brillante con participaciones del mismo nivel como Steve Buscemi -uno de los bandidos que más que ser el cerebro es un desconsuelo- y Frances McDormand -policía un tanto boba, atípica, pero toda una sabuesa de pistas y especialista para ensamblar escenas-. Sí, es en "Fargo" donde el suspenso y la diversión interactúan.

Man Of Steel • 2013 • ★★★1/2

Después de que la trilogía perfecta de Batman dirigida por Christopher Nolan llegara a su conclusión, la siguiente estación sería Superman y, aunque he de aceptar no ser un gran fanatico de éste, la participación de Nolan me atrajo inmediatamente. Debo decir que "Man Of Steel", de alrededor de dos horas y media de duración, no cumple con los requisitos de inolvidable pero sí, a mi parecer, con el más importante: el de reivindicar a un personaje bastante madreado por pesimas incursiones del pasado. Aparte de lo anterior, lo positivo de la película es la abundancia de referencias que transcurren alrededor de Clark Kent —para quienes no estén tan enterados de los pormenores del personaje, como su servidor, seguramente ayudará a no perder la brujula—. Lo negativo, es la saturación de dicha información. Quizá el entusiasmo de dar a conocer tal cual es Clark Kent resultó en que por lapsos la película se torne un tanto fastidiosa —no aburrida—. Sin embargo, mi apuesta por Nolan continua inamovible al igual que con la franquicia que seguramente aprenderá mucho de sus tropezones.

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En un decir hay tanto que decir

Me preguntan el por qué del silencio

y la distancia cuando entre retinas y

pupilas se encuentra el amor de tu vida.

Mi respuesta, aunque escueta y lenta,

representa la realidad de mi perplejidad:

"y es que sólo así se conoce la finalidad".

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Algún día me preguntarán "y, ¿cómo fue?"

y diré "entre el oscurantismo y el romanticismo,

entre el hacer y el deshacer, entre estar y quedar a deber".

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El mayor crimen que un ser humano puede cometer es desaprovechar el potencial de aprendizaje que nos distingue de cualquier otro linaje salvaje. Lamentablemente, en la actualidad, el método enseñanza-aprendizaje luce aterradoramente desilucionante. Ya las enseñanzas no se toman en clase, del viejo o del tiempo. Hoy se toman de los símbolos equivocados, de los medios más tiranos. Hoy se enseña a sonreír más no a distinguir, se enseña a decir sí y no a pensar en el "y si...", se enseña a vestir, lucir y decidir cual artículo de Mattel.

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El ser, que del útero se desprende, el hombre, que de la mano de ella adviene, es el enfrentamiento histórico de toda humanidad por prescindir de su libertad, un logro para sí, y el de unidad, elemental en un ballet capital. El amor no es colofón en ninguna de las dos marchas. El amor es catalizador de causas.

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Realmente me preocupan los tiempos que vivimos. Nadie se detiene a mirar el tiempo. Nadie se detiene a echar un vistazo al espejo. Se marcha con negligencia y arrogancia. Como si realmente fuera necesaria la pausa; sonámbulos de un letargo aciago. ¿Víctimas o victimarios? ¿Ignorancia o eutanasia? Palabras carentes de fragancia...

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Society and the inherit of a god pattern. Does it make us better or worse? Perhaps, isn't that the finality. The only way to understand the relationship between humans and deities is taking a look back, when we are child, and the first form that we see  with clarity is our mother, that source of protection and warmth. She becomes in law and tyranny. But truth is, that we are the root of all verve. And we live ignoring it (even when we grow up). We walk by her hand pretending that one day we will rise. And never happens. There is always someone for who kneel. I call that: the ball and chain factory.

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¿Qué es México? Es un país de pitufos con pretensiones de gigantes. Es tierra de coraje y pundonor eclipsada por la ignorancia y la subordinación. Es tierra en reparación, perpetua separatividad y constante escisión. Es objeto de abuso tanto de aquí como de allá. Es lugar paradisiaco y de abundante historia pero tan apocado que su mirada sólo recoge escombros del suelo. Es tierra de "¡Viva México! y "Sí se puede". Es tierra de velorios y fe. Es tierra de sexenios y fraudes. Es tierra de ambulantaje, peregrinaje y marchantes. Es tierra de todos y de nadie. Es verde, blanco y rojo; es un águila que ha perdido todo arrojo.

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Al final, hacemos de las palabras lo que más nos conviene. ¿Por qué no? Si nos exalta ser capataz, ser mandamás, salirnos con la nuestra, pues, ¿qué son las palabras si no poder? Y el poder, como las leyendas, nace del eco.

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Te amo. No como se ama en verano:
con intransigencia y pecado;
te amo como se ama en invierno:
con cadencia y anhelo.

Producciones T.I.D. prensentan:

Los Simpsons, una de las series animadas más reconocidas alrededor del mundo, presenta varios aspectos dignos del análisis. Sin embargo, en esta ocasión me enfocaré únicamente a la estructura familiar protagonista, a saber: Marge, Homero, Lisa y Bart. Los demás nombres propios quedarán para una segunda presentación.

Homero (Trastorno Narcisista de la Personalidad): Quizá, uno de los personajes más queridos e incluso desesperantes de las caricaturas. Con ocurrencias que en su mayoría suelen ser derivadas de su idiotez aunque de vez en cuando surgen de una recóndita inteligencia (obstruida por una crayola, claro está), es sin duda el principal protagonista. Fiel a su país, Homero es el arquetipo del hombre americano (e incluso no americano), ofreciendo una actitud torpe, indiferente e irresponsable hacia su entorno afectivo y de sustento; todo lo contrario sucede con la cerveza o la comida, principales fuentes de placer (¡gracias, hipotálamo!).

Más allá de lo divertido y satírico que resulta su interpretación, este esquema masculino es preocupante. ¿Por qué, si es sólo una caricatura? ¿Qué repercusión puede tener? Mucha. Créanme. Sitúa al hombre en un aparador nada favorable, como alguien incapaz de ser algo más que una fuente de ingreso, un prestador de banalidades. Para uso exclusivamente de ganancias, Homero es una mina de oro, por eso se "obstaculiza" su inteligencia como diciendo: "¿es realmente necesaria para sobrevivir, para sacar una familia adelante?".

Otro aspecto que puede servir para un mejor entendimiento y hallazgos de porqués, es el nada menor hecho de que fue abandonado por su madre a una edad en la que su protección y afectividad es vital para cualquiera. Este acontecimiento obliga al padre a entrar en escena, a hacerse cargo de él. ¿Resultado? Una relación bastante friccionada resultado de dos opuestos: la rígida exigencia militar y el grito ensordecedor de libertad; pasado y presente buscando un lugar en el futuro. Y todo lo que su padre fue, el hizo.

Marge (Trastorno de Ansiedad Generalizada): De exótica y abundante cabellera azul, esta madre de familia representa lo que la mujer es (dentro y fuera de EUA). Bastión de dos niños y un esposo, esclava y servidora de los quehaceres del hogar, con poca vida social pero sí mucho que reparar. Una mujer apocada, con escaso resquicios de jerarquía, pero sí mucho sentido de cordura, planeación y modales. Una mujer que tal parece suele ser la típica fémina con un sentimiento de minusvalía que toma el primer tren que aparezca como si no fuera haber más, como si se sintiera indigna de algo más, sin importar que los caminos le dejen lejos de toda propia expectativa. Una vez más fungiendo un papel secundario.

Lisa (Trastorno Obsesivo-Compulsivo): La más ilustre de de todos es también la menos "divertida" y entendida de la familia. Su manera de ser dando prioridad al estudio así como a actividades distintas a las generales (el saxofón, solución de crucigramas y deletreo, por ejemplo) le pone en un escalafón bastante inferior en cuanto a popularidad pero superior en cuanto conocimiento (claro está, ésto último es tan innecesario por no ser comercial). Con todo lo anterior, es una luchadora vegetariana defensora de su género así como de sus contemporáneas quienes viven engatusadas por las corporaciones. Lo más irónico es que, todo parece indicar, que su brillantez viene del lado paterno; ¿será acaso por eso que la relación con su padre es blanco y negro?

Bart (Deficit de Atención con Hiperactividad): El primogénito, el desobediente, el aparatoso, el maldoso, la oveja negra, el más "onda", es otro de los predilectos entre el público; y, como pudieron haber notado, con calificativos nada positivos pero representa el skateboarding (popularísimo deporte), símbolo de libertad y libre albedrío. Un personaje que nunca superó la llegada de Lisa con quien vive una relación amor-odio propia de tal rivalidad fraternal y del choque de polos así como la hostilidad de su padre (¿repitiendo patrones como en los viejos tiempos, homie?). Al igual que con Homero, preocupa el mensaje que transmite al constantemente salirse con la suya incluso cuando parece ser reprendido. Es el prototipo de popularidad, de afiliación, de superioridad (ojo) social donde, tristemente, no gana el más apto sino el más payaso.

Como se pudo apreciar, la popularidad se distingue en el grado de irreverencia, obstinación y despreocupación, no el grado de conocimientos, sapiencia, moralidad, civismo o ética. No, dichos argumentos no parecen ser formativos ni remunerantes. La elección es relativa, claro está, pero en muchas ocasiones es más imperativa; ésto último dependerá del grado de maleabilidad de la persona. Mil y un preguntas pueden surgir: ¿existe identificación por reconocimiento? ¿existe identificación por deseo? ¿vivimos en una sociedad tan dominante y contaminante que nos hace rechazar lo que no impera? ¿estamos condenados a seguir modelos por más que nos duela?... y de las respuestas, somos dueños.

NOTA: Lo anterior es un ejercicio de escrutinio ampliamente debatible y receptible a opiniones. Gracias.